Белинда: Я вас любил и всё ещё расхлёбываю. Как будто создал Бродский нас, наёбывая: Как жаль, что тем, чем стало для меня Твоё существование, не стало, Моё существованье для тебя.
Мокко: Похороните меня за плинтусом. Чтобы без адреса и почтового индекса. Чтобы найти можно только по памяти. Я - всего-то сумма квадратов косинуса и синуса. Да, помню, что человеку нужен человек, Иначе он просто невозможен. Ведь даже целая жизнь Может оставаться ложью, Если за этим чёртовым плинтусом Не будет кого-то, ещё одного, Самого близкого... С которым вместе на огромный риск, За право становиться счастливыми. В этом сошедшем с ума И хрустящем пополам взорванном мире. Твой искрящийся танец глазами В самом белоснежном платье Таким сливочным, если потрогать, Никогда не будет надолго, Даже если целая вечность. И если б я был размером с пылинку Или взмахом крыла птицы, То ночевал бы только на твоих ключицах, Укрывшись под теплом ресниц. Когда я засыпаю маленьким принцем, В голове среди миллионов лиц Только твой образ... По сантиметрам тканей. И я счастлив, что где-то заранее Мы оказались друг другу предначертаны. И что мы с тобой являемся синонимами, С одним общим в сердце значением.
Белинда: Похороните меня за плинтусом. Чтобы без адреса и почтового индекса. Чтобы найти нельзя даже по радио. Я синус ста восьмидесяти градусов. И да, попросите её не искать меня... Чтобы больше не было в памяти: Как каждый вечер она возвращается домой И разговаривает матом с домофоном. Если, конечно, у неё вообще есть домофон. И если ей дома бывает как дома. Как её имя почти рифма к мандаринам. Как ставит чай зелёный остывать и пьёт холодным. Как, чёрт возьми, почти попала под машину. Как оставалась навсегда по телефонной, Но не звонившей, не входящей, исходящей И о другом вопрос: "Ты влюблена?" В ответ: "Не проходило". И у меня не проходило... Как только её правые скобки лечат И та фраза. Ну, твоя фраза: "До очередной случайной встречи". Как, по ходу, тоже слушала про Катю песню, Но "катя ведь живёт в соседнем подъезде". Как в каждом "нет" - реминисценция тебя. Как каждый день к тебе уходят поезда. На которые я никогда не успеваю... У меня ведь теперь другая... Которую больше с тобой не путаю. Как мечтал, чтоб любовь начинала кончаться, Как в очередных собирал тебя. Кстати ли? Не думая, путался в адъективации, Чужой становилась ты. Прилагательной К чьим-то любимым рукам. И с другими ногами топтала проспекты. Как вечно тебя не понимал, Пакуя письма в конверты. Как влюбился в ту книгу, что ты так любила, Как не терпел всех людей с твоим именем, к чёрту. Как кого-то с зелёными боготворила. А я спотыкался о песни, аккорды. Как песня одна лишь напомнит тебя. О чём-то больном, прошлогоднем и прожитом. Следующий трек, чтобы не по щекам. И сквозь зубы: "Уже не вернёшь её". Как зимой я не вспомнил, как тебя звали. И, знаешь, стал немного старше. Свет, купи сигарет, ноги устали. Ты о ком? К.. Как там дальше? Похороните меня за плинтусом. Чтобы без адреса и почтового индекса. Чтобы найти можно только по памяти. И да, попросите её не искать меня... Да я бы тебя отпустил, Но я же дебил.
Грустная музыка о любви http://nikan.ucoz.com/ Группа вконтакте: http://vk.com/sadmusic