уставившись взглядом в очередной чужой потолок чьей-то квартиры, задымлённой и проспиртованной, я лежала, пытаясь придумать разумный предлог позвонить тебе снова.
мне хотелось расплакаться в трубку и взахлёб рассказать о том, как тошнит ужасно от водки с колой, о том, как мерзко их всех обнимать/целовать – этих мальчиков бестолковых.
о том, как вроде бы нежные их прикосновения причиняют боль, словно раскалённым железом кожу прижгли, клеймо поставили, о том, как я – никакая, пьяная в ноль, прогоняла твой образ, всплывающий перед глазами.
о том, как кто-то пытался взять меня за руку, а я сжимала кулак, так, что ногти впивались в ладонь, о том, как бредилось по твоему такому родному запаху, который я от тебя приносила к себе домой.
о том, как твой номер, удалённый из списка контактов, въелся в память, живёт там и точит меня изнутри, о том, как отвергнув десятки видимых фактов, я ждала твой звонок. ждала. всему вопреки.
мне хотелось тебе рассказать о мокрых подушках, на которых (уже с рассветом) приходится засыпать, и о том, как у нескольких самых лучших подружек, не осталось, наверное, сил - меня утешать.
мне хотелось поведать о том, как совсем не живётся без твоих красивых, но редких улыбок, без волчьих взглядов, и о том, как теперь не шутится/не смеётся, потому что ты. потому что не рядом.
в общем, столько во мне скопилось - всего и не перечесть, и не вытравить из себя алкогольно-табачным ядом. я бы всё рассказала. всю правду - как она есть. только это тебе, увы, не надо.
слова - Диана Стоянова. музыка - белинда наизусть.