Ах, оставьте, милый юнкер, ну какая там любовь... Эти вздохи, эти страсти и сползанье в диктатуру, мимолётный призрак счастья... А слова? - Помилуй Бог! Эдак можно и в Судьбу поверить сдуру!
Осиянны и воздушны, кружат вечный хоровод ваши нежные модистки и обозные мадонны... Лучше бросьте эти бредни да проверьте пулемет - чтоб любить, пока не кончатся патроны...
"А нежный тихий свет неугасим и свят, сквозь гарь безумных лет сияет милый взгляд. Ах, опалённая, дорога длинная, душа калёная тоска полынная.
Под гулкий гром подков летит кровавый век, на наш пустой окоп ложится первый снег. Но сквозь огонь и чад последней истиной - далёкий нежный взгляд моей единственной..."
Всё пустое, милый юнкер... Ангел нежности убит... Наши феи и мадонны смыты классовой борьбою. И едва ль вы здесь найдёте что-то ласковей, чем спирт, да ведь стыдно напиваться перед боем.
В сумрак палевый одета, в тёмной ярости слепой Кавалерия несётся, отрезая путь рассвету. Приготовьтесь, милый юнкер. И ни слова про любовь! Легче думать, что её на свете нету.
"Но застывает бой, когда в последний час Вдруг промелькнёт любовь сияньем милых глаз. Когда уже навис ревущий смертный вал, и только ненависть весёлый правит бал.
Россия-родина, святая-грешная, из тьмы уродливой - да в тьму кромешную... Летит Россия-мать степями звёздными своих детей ласкать клинками острыми.
Под гулкий гром подков летит кровавый век, на наш пустой окоп ложится первый снег. Но сквозь огонь и чад последней истиной - полузабытый взгляд моей единственной…