Твой облик отпечатком На стекле трамвая Останется. Бабушки, зевая, Будут искать Себе место, Но в трамвае Душно и тесно, Передо мной Твои глаза нежные, И для меня непривычно, что Ты неестественно Улыбчивая И живая. Улицы стоят на месте, Вбивая в душевную пластину Гвоздь застенчивости.
Твое дыхание ожогом На бледной коже Останется. И я тоже Буду приносить Боль окружающим, Но самое главное - тебе. А трамвай без электричества, И толка нет, Ведь тока нет. Ожог сдирает кожу, Оставляя на ней след, Помогая Мне найти Путь к изменчивости.
Я лежу, Укутавшись в желтой траве, Вычитывая твои частички в себе. Не думай, что это грубый комплимент... Ведь я Не могу забыть Твой облик В своей голове, Или же он на стекле? Или же Он На стекле?
--------------
Или же он на стекле.., Твой застывшей на память мне облик? И глаза, как тогда, васильковые, нежные. Улыбаюсь тем, кто мне побоку, Мои фразы киношные и манежные. Я играю в ебучий roll play.
Я - своей псевдо веры божок, Каменеющей древности ящур. И единственное, что спасает от вымирания, Единственное не фанерное, настоящее - Мне оставленный твоего дыхания На выцветшей коже ожог.
Оставляю двусмысленный пост, Жду в ночи: загремят ключи, и в проёме, Как на пленке, проявится облик, И в промерзшем до инея доме Вверх потянется ртутный столбик... Я все жду, как дворовый пёс...
Только это пустые слова! От них толка нет! Здесь же тока нет! То слюнявые грёзы похлеще Графоманских фантазий Толкина. Дождь в стекло картечью мне хлещет... Громыхает по рельсам трамвай...