Я напишу тебе стих, под номером сто. Он будет последним, ты читай его между строк. Я назову его "Тебе", а в скобках "Той самой", Меня снова спросят: "О ком?" Прости, я не сказал...
И прости меня, прошу, за то, что в тайне от тебя Играл в игру ЛЮБОВЬ, строил мир из ничего. Я нашел тебя однажды, и не мог поверить, что, Что все это возможно, что это даже не сон.
Я напишу тебе: "Привет", без намеков на правду. Я расскажу тебе потом, как мечтал однажды, Как кто-то вдали, далеко ото всех, построил для тебя мир И заставил в него верить...
"Это так необычно" - скажешь ты потом, когда в сотый раз послушаешь [Стихи тебе от него] Он не скажет тебе, возможно, даже никогда, Что писал от всего сердца с душою, для тебя...
Ты была для него другом, или чем-то больше, Чем-то таким особенным, на других не похожей. Ты смогла забрать печаль, подарить ему улыбку, Он полюбил тебя, всего с самой первой попытки. Возможно, он не тот, кого ты долго искала. Возможно, он не сможет стать для тебя лучшим парнем, И может, быть даже, вы не будете вместе. Для него не важно это все, в мечтах он с тобой вместе...