Какого это? Когда сизые,тихие, потрескивающе-убаюкивающие языки пламени слизывают твоё громогласное, красное,бурлящее,кипящее дело всей Жизни?.. Когда большие,солёные,младенчески-родниковые, кристальные капли скользят вниз по руслу лица, словно пытаясь их затушить,эти языки безмолвия,пожирающие и тебя изнутри, тот самый источник тепла,который создавал все эти годы,такие уж нетленные Творения?.. Какого это? Укутанным покрывалом прострации экзальтированно наблюдать за своим продрогшим догоранием,взобравшись высоко-высоко на вершины своих творений,журчащим глубоко глубоко,в ущелье своих Падений... И не холодно,не ледяно,не жарко,не пламенно бегут теперь Реки по жилам твоих Вдохновений. И мысли-странники теперь не напьются из этой Реки,они теперь отшельники-изгнанники,они теперь как Звёзды,далеки... Какого это? Придумывать себе Легенды,чтобы влюбляться в них в свои Миражи?.. Один взбирался в Небо всё по Сказкам,по буквам ЖИЛИ-БЫЛИ,золочёным,и горные орлы Повествований,на крыльях Лет несли на левом-Душу,а на правом-Сердце!!! И вот теперь седовласый старец-странник,иль мираж всё догорает тихо в Деле всей Легенды, всё угасает тускло Грустным Угольком...