Из джунглей и тундры, а, впрочем, неважно уж вовсе Пишу я письмо без надрыва той белой салфетки И в тех городах, куда сможет забросить нас осень Однажды не встретимся мы, только взгляды уроним сквозь ветки.
Экватор и полюс, портрет и пейзаж с натюрмортом В расплывчатых красках рисуем из жизни картины, Поём свои песни натяжно, с разрывом аорты, Из моря выходят с прямою спиной исполины.
Сквозь горы проходят как будто бы нож через воду, Движением рук литосферные плиты подбросят, Мешают людей словно карты из старой колоды И так происходит, где мы уж не встретимся в восемь.