Коробок на колёсах стрелой сквозь весенний сезон Спустя целую жизнь, как и прежде сойду на перрон И на пристань пойду неспокойного Стикса. Здесь итоги пути превращаются в пыль на весах, А мой компас крутился забавно, менял полюса И навстречу мне шли незнакомые лица.
Капюшоном согреть невозвратные мысли, увы, Получилось, а значит, распутья дорог роковых Не без ветра сплетут лимфатический узел. Но когда, наконец, станет тесно в последней гондоле, Древесина заплачет и вскрикнет от тяжести воли Механизмы откроют для нас свои шлюзы.