Облаков и туч бело-черные полосы, Истощенные холодом желто-красные листья Падают с деревьев горячим воском, Помогая затаптывать твои старые письма.
Последние птицы улетели спешно на юг, Лишь я остался сидеть в пустой квартире, Продрогший, от пробирающих до костей вьюг, Возле окна собирая по крупицам уныние.
Ветки стучатся в окно. Только ветки стучатся в деревянную старую раму, Руками корявыми просачиваясь сквозь стекло, Надеясь, что я за этим их не застану.
Но я замечаю. Я все замечаю. И каждый день отгонять их нервов не хватит больше. Оставляя на подоконнике голом остатки недопитого чая, Беру топор и рубаю все жестче и жестче...
Что-то изменится. Этой зимой точно что-то изменится. Что-то родное станет бесконечно чужим. Что-то светлое в черный балахон приоденется. Что-то ненужное зачем-то станет твоим.
Раны окропятся мокрым снегом, Вместе с ним растают под солнцем жалким. Из легких выдохну обиды вперемешку с дымом, Сплюну агоний комок отвратный.
Выброшу острую катану вон, Спрячу в ножны необузданный меч, Он всегда был старым топором, Которым я ветки прошлого пытался отсечь.