-Больно? -Немного... -Чего же? -Да мучаюсь-то не от огня. Меня мысль убивает, любимый прохожий, Что страдаю-то я от тебя...
Каждый цветок выкорчевываю из земли. С корнями выдираю наружу. К прекрасному одуванчик меня проводил. Но прекрасному я нахрен не нужен.
Мне 24, я в белой больнице, Среди умирающих бледных оконных рам. На полу щепотки свежей корицы И одуванчики среди перечеркнутых пентаграмм. Кровью ватной заляпаны стены. Не чувствую ни взгляда, ни тишины. Я с рождения их не люблю, наверно. Я ненавижу цветы.
В кожу не вонзаются кристаллы времени. Безжалостный ветер не пронзает по вечерам. Я плод собственного злого гения. Я умерший по отношению к вам.
Мама плакала, а я ржал истерическим смехом. Ее визжащий плач был безумно смешон. В детстве не космонавтом хотел быть, поэтом. Но я вырос и остался дерьмом.