Слушая ветер, идёшь по дороге, Задумавшись о будущем святом Как жить теперь, не знаешь боле, Лишь пропадает память в дорогом. Вине французском – безутешном, Что боль твою так приглушит Ты очень долго безуспешный Гулял по берегам души Её изгибы, роскошь, тьма Оставили в тебе осколок Ты понял то, что тварь она А не какой – то там ребёнок Хочешь избавиться от ней Начать всё с чистого листа Но нет, не выйдет, ведь она Пронзила полностью тебя.