Cредневековая таверна, посетители которой уже прилично выпили. Солдат обращается к бродячему трубадуру...
Послушай, брось ты эту лиру, Она не щит и не кольчуга, С утра случайная подруга Берёт гроши, а не слова! Что - звон струны - спасенью мира, Когда воздастся по заслугам, Когда в ночи звенит упруго Последней песней тетива.
Я шел с войны и по дороге Искал вино, а не куплеты... Я взял кувшин на две монеты Мне не найти в кармане трех... Я и тебе налью, убогий, Ведь у тебя и двух-то нету, Хоть и зовут тебя поэтом, По мне - ты просто пустобрех.
Но голос твой, глухой и строгий, Во мне пророс травою сорной, Меня залил тоскою черной Давно проигранных боев... Во мне - твои звучали строки, Я шел с тобой тропою торной, Я как-то дожил до сих пор, но Мне - не хватало этих слов
Я все отдам - коня и латы, И свой кошель, пустой и тощий, Мой старый мир куда как проще, Здесь кровь меняется на медь... Не сотвори меня крылатым И не зови меня на площадь, Где ветер флагами полощет, Чтоб завтра - смерть мою воспеть…