Ностальгия по не пережитому. Оно кажется иногда гораздо более реальным, чем сама жизнь. Это всё книжки...
Волчья полость. Низки тучи. Губы стынут на ветру. Поверни упряжку, кучер, К постоялому двору… Там, на стенке пляшут тени, Там – кипящий самовар… Там – хмельные откровенья Двух подвыпивших гусар.
Заходите, бога ради: Хлеба вдоволь и вина… Там – в растрёпанной тетради- Всех проезжих имена. За неспешною беседой Там бы – все не прочь узнать, Кто я и – откуда еду… Я не знаю, что сказать:
Чист мой путь, и в самом деле, Я – не беглый и не вор… Занесло меня метелью В этот век, на этот двор.