в одном серебристом месяце, таком же, как все одиннадцать, всё так же звенят будильники в наш самый сонливый час. за дверью ковром заснеженным всё тот же маршрут раскинется, и время стрелой насмешливой всё так же подгонит нас. а город, совсем отбеленный, с трудом узнается в отблеске цветных новогодних лампочек, что тянутся вдоль витрин. повсюду на стеклах - надписи, мол, чудо огромным облаком продастся кредитной карточке, как сыр или мандарин. но в том серебристом месяце, таком же, как все одиннадцать, волшебник - лишь тот, кто радости весь год доставал с небес. мы все в магазины ринемся, едва Новый Год приблизится, забыв, что подарок, в общем-то, лишь точка в строке чудес.