Заезжий музыкант целуется с трубою. Пассажи по утрам, так просто, ни о чем... Он любит не тебя, опомнись, Бог с тобою. Прижмись ко мне плечом, пожалуйста, плечом.
Живет он третий день в гостинице районной, Где койка у окна - всего лишь по рублю, И на своей трубе, как чайник, раскаленной, Вздыхает тяжело... А я тебя люблю.
Трубач играет гимн, трубач потеет гаммы, Трубач хрипит свое и кашляет, хрипя. Но словно лик судьбы, он весь в оконной раме, Да любит не тебя... А я люблю тебя.
Дождусь я лучших дней и новый плащ надену, Чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист кружа... Не много ль хочу, всему давая цену? Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью: Заезжий музыкант играет на трубе! Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?.. Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...