Пишет Саша Солженицын Свои были-небылицы. Урожай пером снимает С ядовитого куста. Чем болтаться за границей – Лучше б дома застрелиться, Или снова по этапу В отдаленные места.
Воспевал своих героев Тех, что ходят под конвоем. Может, кто-то и напрасно, Ну а кто-то может, нет. Ты, наверное, с перепоя Смотришь в зеркало кривое. Пересолен очень густо Твой духовный интеллект.
Для Женевы и Гааги Пишет Саня свои саги. Зарубцованные раны Расковыривал пером. Ох, и много грязной влаги У него в Архипелаге, Что написано, того уж Не разрубишь топором.
Птицы греться улетели, Обогрелись, прилетели, Никогда ты не услышишь Крик родного журавля. Может быть, в чужой постели Твои мысли поржавели. Прокляла тебя, писатель, Наша русская земля.
Так живи там, бог с тобою Вместе с кровью голубою, Только вот обидно очень – Сор выносишь из избы. А помрешь, то там зароют, В недописанных помоях, Или ты в чужое небо Пеплом выйдешь из трубы…
Пишет Саша Солженицын Свои были-небылицы Урожай пером снимает С ядовитого куста. Чем болтаться за границей – Лучше б дома застрелиться, Или снова по этапу В отдаленные места.