Знаю одного человека, хотя не знаю даже был ли он в Крыму. Он относился к шпаклёвке осмысленно, и она отвечала ему: «Смотри, я поднимаю ослепляющий полог – вот она – природа вещей, В следующий раз приду в плоти и крови … с косой … На загорелом плече.
Всякий раз со мной как впервые, всякий раз тот же самый вопрос. Подъедешь ко мне на водяре – я «белка», на шишках – я Дед Мороз, Решишь, что я твоя дочь – десять лет буду спать с тобою одним. Хотя ты и гонишь по жизни как мерин – ты мой херувим».
Так она приходит в силе и славе от макушки до самых пят. Кто эту песню без слёз будет слушать, тотчас же будет проклят: Не увидеть её, даже встретив; не узнать, даже обняв; Ничего не сделать, вспомнив; не найти, уже даже поняв. И хотя он в художестве, насколько я знаю, не в зуб и даже не ногой, Вёл шпателем слева направо – один лик, справа налево – другой. Опа!