иногда, знаете, просыпается желание посидеть наедине со своим сумбуром, наполниться чем-то таким, близким.
собрать вместе весь накопившейся хлам, втиснуть его в свою субстанцию, и выплеснуть в дрейфующие потоки незаполнимости. а потом в пульсирующей пустотности вновь накапливаться, собирать разноформные клочки, и снова втискивать их.
у каждого есть способность и нередко возможность собрать свою собственную мозаику, но отчего-то нечасто мы находим свою тропу, а ищем всё новые и новые иные тропинки.
отчего же, скажите, мы светим не свои светом ? порою ловим мимолетные лучи, но они ускользают, теряются в чашах скоропортящихся изменений. и всё глубже мы затягиваемся в пустоворот повседневности, и зеваем на обочинах иных тропинок.
мы дремлем вокруг да около, кувыркаемся в обрывках желаний, зябнем в захлебывающих нас миг за мигом волнах, и редко выплываем наружу.
отчего мы снуём в нами же созданных пределах ? и взобравшись на одну из вершин, не продолжаем движения ? ведь, согласитесь, нередко мы захватываемся, взрываемся, но потом отпускаем, и продолжаем шлепать по лужам иных тропинок.