Луковый рыцарь, Букер Д. Фред, В рэпе много отцов, но один только дед, Без залысин, седин, в биографии вне, Оправданий блядин, в рэпе черт, а не бес, Агрессия, злоба? Да уж, не без, В рэпе лес рук, будто Фюрер воскрес. От низов до небес, Выпил из рога богов, Чтоб в итоге на них ставить крест. Майк - долото, мысли - как мрамор, Трэповый мор обошел стороной, Ты - хип-хап мессия, сместитель устоев? Мальчик, постой, ты в рэпе, как Stoya. Думаешь, стоит плеваться про то, На что у тебя лишь стоит, и под бит С рукою у сердца свое же музло прослушивать, стоя, Вы - Финн и Джейк, мы - Финн и Сойер. Верной тропою, млечный путь с кровью, Имя одно, за спиной всегда трое, Мой хап - жеребец, но на тощий конец, И кобылы скелет прогрызет эту Трою, Что мерзко жиду, то заманчиво гою, Я, как пчеловод, вас тут целый рой, Я техничен - Анклав, ты пуст, как Ароййо.
И пусть грядущее мрачно, как ворон, Буду себе Христофором. Злачные улицы тянут тебя свою честь потерять, как бутылка кагора. Сам выбирай - станешь тяжкой химерой, собором, или простым, как цвета светофора, Будешь опорой для близких или спать отойдешь под забором? Хочется дать вам всем время, фору, дабы забиться поглубже в недра и норы, Тем, кто о мудрости трет, но в этом трепе петух в равнозначности Гору. Впору давно мне штаны старших братьев, и пусть я не Тайлер, но тоже способен, Набив вам лицо, будто вы мне - оскомину, Своей истории выйти создателем.