Как наш двор ни обижали -- он в классической поре. С ним теперь уже не справиться, хоть он и безоружен. А там -- Володя во дворе, его струны в серебре, его пальцы золотые, голос его нужен.
Как с гитарой ни боролись -- распалялся струнный звон. Как вино стихов ни портили -- все крепче становилось. А кто сначала вышел вон, а кто потом украл вагон -- все теперь перемешалось, все объединилось.
Может, кто и нынче снова хрипоте его не рад... Может, кто намеревается подлить в стихи елея. А ведь и песни не горят, они в воздухе парят, чем им делают больнее, тем они сильнее.
Что ж печалиться напрасно? Нынче слезы -- лей не лей, но запомним хорошенечко и повод, и причину... Ведь мы воспели королей, от Таганки до Филей -- пусть они теперь поэту воздадут по чину!