Я напишу сценарий на миллион сюжетов. Останется моя болезнь из мыслей, где ты? Послушай, ветер, перестань давить прохладой. Хотя опять эти куски всё о тебе, та ладно. Так к чёрту правду! Что, ломать свои молитвы? Я заливал слезами строки, не считая литров, Давил слова карандашом, крича на эти буквы. Они стонали мне в ответ, а я палач как-будто. Ну, что ж ты с*ка, все стихи перед тобой, Растоптаны чернила, чувства ведь не успокоить. Устал от боли, ей уже соратник как-бы. Ну, что довольна? Сердце, что собрано в ком. Послушай, стерва, выброшу к чёрту все фото. Ну не молчи, я ухожу, услышал шёпот. Осталась тишина, квадрат из комнат, Озёра из бумаг, но не меняется в корне.
Есть ты, ты и ещё раз ты, Твои мысли, твои мечты точно. Но где мы, где мы? Ответа нет, с меня хватит довольно.
Я словно полон абзацев, страниц нашей книги. Поэма, драма - книгу сжечь, огонь пусть будет критик. Слова из криков пламя не пустит на волю. Укроюсь пеплом наших чувств, что ничего не стоят. И чаша полна, прилив эмоций, возглас. Я вырвал сердце из себя, что положил я возле. Мой спутник - воздух, вдруг уж наверно холод. Минус с колонок, но донёсся лишь осколок. Глаза стеклянные, рука ещё пишет сонет. Последние странности, что созданы этим поэтом. Чёркает бредни и терпит всё, как та страница. Сердце в руках стучит, проснулся, мне всё это снится. Немножко странный сон, немножко странный бред. В руках листок бумаги, это всё тот же куплет. Как-будто взгляды, ночь на разговоры с пленником. Пойми, я не закрыл себя, я заключён в истерику.
Есть ты, ты и ещё раз ты, Твои мысли, твои мечты точно. Но где мы, где мы? Ответа нет, с меня хватит довольно.