На небеса такого смутного и нежно-розового цвета посмотрел я. Где-то там слышится из далека, как шумят обычно поезда.
Все те переписанные дни, всю ту любовь, что читать я только начал, И та печаль, что не смог отбросить, "То, что надо", я пробормотал.
Этой рукой (этой рукой) я касался того, Что было лишь (что было лишь) лёгким ветерком.
Чтобы завтра все желания сбылись, каждый хочет очень сильно, очень сильно. И сейчас я, продолжая их накапливать в свой душе, так и буду дальше идти.
Всё так же сомневаясь внутри, я написал в письме те самые слова, Что я заметил на углу какой-то улицы, в чьей-то неизвестной песне.
Может сейчас (может сейчас) в чём-то я не прав, Только пока это в сердце моём.
Даже если настанет время, когда встану неподвижно я в потоке людском, Есть желание, от которого не откажусь, пока однажды не схвачу его вот этой рукой.
Та клятва, что я сохранил, от ран, что нанесла мечта, для меня важнее всего. Снова вижу я неизгладимые ожидания. А посколку слов недостаточно, я их ищу. Я так хочу увидеть их все.
Чтобы завтра все желания сбылись, каждый хочет очень сильно, очень сильно. И сейчас я, продолжая их накапливать в свой душе, так и буду дальше идти. Хочу когда-нибудь я их схватить.