Что молодой человек, клюнули на мою остроумную табличку, а? В этом подземелье каждый нашел себе место: убийцы и шлюхи, тираны, воры, торгаши все отлично себя чувствуют, даже некоторые скверные актёры. А я оказался никому не нужен. НИ-КО-МУ.
Все мы дышим трухой Большого. Это станция перенаселена призраками оперы. И что? Есть тут место лучшему критику сгинувшей страны? Черта с два. А почему? Никто не любит правды. Я говорю: «Вы позорите имя Большого театра», а они мне: «Теперь Большой – это мы». Им не нужны критики, им не нужно искусство, им нужны только «бабки». А эти несчастные, которые едят со всего метро в Большой театр, не понимают, даже, как их обманывают.
Искусство молодой человек, говорят, это удел сытых, но нужно оно и голодным, когда думаешь о возвышенном, голодные спазмы, немного отпускает. Правда, никакого искусства уже 20-ть лет как нет, поэтому проблема голода для меня актуальна как никогда.