Когда мне говорят фанатки-мокрощелки, мол, Напиши стишки с романтикою в них, я не найдя в таких стихах ни капли толку, какой-нибудь такой в ответ хуярю стих: Сквозь дивные леса, по ласковым полянам, Бежит моя лошадка... А дальше торможу, и не могу писать, И на краю дивана, сижу и раздраженно, пипирку тормошу, Пытаюсь сочинять: Бежит моя лошадка, Куда она бежит?! Да хуй тут сочинишь, И на душе тогда становится так...гадко, Сидишь на нервах весь, да писю тормошишь, И в этой кутюрьме, в несносной этой пляске, Настойчивых попыток - придумать что-нибудь, Сам не замечу как придумываю блядский, уебищный стишок, Вложив в него всю суть, И тут же замерев от стихотворной мощи, И от упругих рифм похрюкавши еще, Читаю всем его, а мне в ответ: О боже, да это ж просто блять пиздец как хорошо, Мораль тут не одна, их две по крайней мере, Смысл первой очень прост: нельзя себя ломать, О, будь собой, поэт, тогда тебе поверит безмозглая толпа и будут все давать.