если мечешься на мокрой постели не в силах уснуть а утро в багряном пожарище рвёт облака невыносимая тяжесть давит на впалую грудь и знаешь - легче было бы сдохнуть, но не время пока это давит не жаба, не любовь и не смерть а груз тяжелее которого нет 14 000 000 000 этих чёртовых лет
разыскиваешь бога в прокуренных ночных кабаках но от постылых лиц срываешься вновь наутёк и философствуя с бутылкой пива в дрожащих руках приходишь к выводу что самоубийство - это твой конёк не мыло с верёвкой подскажут ответ не острое лезвие и не пистолет а 14 000 000 000 этих чёртовых лет
щупальцами-пальцами поманит тень на стене форточками-чакрами наружу выбираясь из тьмы всё чаще и ярче в гости заходит к тебе подмешивая в жидкую реальность кошмарные сны и срывая её как тёплый байковый плед открывает к созерцанию дымящийся лёд 14 000 000 000 этих чёртовых лет
старый безумец - бородатый пьяница поэт одним сожаленье, другим - молчаливый укор перед его стеклянным взглядом, маяча вот уже сколько лет к выходу всё ближе таинственный туннель-коридор а в конце его мерцает не таинственный свет а зияющая путаница звёзд и планет 14 000 000 000 этих чёртовых лет