следопыт не находит тропу к чувствам в осадках марта. деревья берегут кроны. однажды, устав, ты сделаешься безразличной, но яркой звездой на небе, слезой на реснице. глаза все же будут намекать на обратное. и губы, привыкшие к поцелуям, как раз, по привычке, словно в геометрии кратное, разделят тоску и любовь, все совместное. нас.