по вечерам мы курили одну на двоих, обсуждая михаила булгакова. обвиняли в своих бедах других, оставаясь без сомнения всякого.
лежали на берегу реки, молча смотрели на звезды. в этом месте мы были одни, как робинзон на своем острове.
это навечно будет во мне жить отдельным воспоминанием счастья: как на балконе сидели во тьме, и город казался каким-то ужасным. мы говорили ночами напролет, пытаясь хвататься за каждую из встреч.
в моей голове был вертолет, в ее голове: people are strange.