Утро... После дождя и грозы, Воздух кажется особенно свежим. Не таким как я, в эпоху своей поры, Прослывший выпивохою и невеждой.
Встанешь вот так в полный рост, Что макушка потолок цепляет, Вымахал, точно Родосский Колос, А душу всё так же испепеляет.
Мосты горят... Пусть горят, Пожарным и тем до них не добраться. На другом конце провода слышно, как люди спят, И шумит одинокая радиостанция.
Знаю, что стал не тем. Как в детстве, с картинки телеэкрана Мечтал космонавтом стал заложником стен, Повелителем бренности и стакана.
Покорителем дам... Жаль, что лишь полуночных, Чьи сердца на обочинах Невского и Сенной. Зато крепок душой! Но... для связи порочной, Промилле под кожей не меньше, чем два и ноль.
Тошно... От себя тошно. От мира. От того, что не вырос, но постарел. От того, что патрон всегда виска мимо, Но есть стул и верёвка... Я жду перемен!