В. С. Высоцкий - На уход Яшина | Текст песни

• Тексты песен
• В. С. Высоцкий
• На уход Яшина

Да, сегодня я в ударе, не иначе -
Надрываются в восторге москвичи,-
Я спокойно прерываю передачи
И вытаскиваю мертвые мячи.

Вот судья противнику пенальти назначает -
Репортеры тучею кишат у тех ворот.
Лишь один упрямо за моей спиной скучает-
Он сегодня славно отдохнет,
Но спокойно,
вот мне бьют головой...
Я коснулся -
подают угловой.
Бьет десятый - дело в том,
Что своим \"сухим листом\"
Размочить он может счет нулевой.

Мяч в моих руках - с ума трибуны сходят,-
Хоть десятый его ловко завернул.
У меня давно такие не проходят!..
Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.

Обернулся - слышу голос из-за фотокамер:
\"Извини, но ты мне, парень, снимок запорол.
Что тебе - ну лишний раз потрогать мяч руками,-
Ну, а я бы снял красивый гол\".

Я хотел его послать -
не пришлось:
Еле-еле мяч достать
удалось.
Но едва успел привстать,
Слышу снова: \"Вот, опять!
Все б ловить тебе, хватать - не дал снять!\"

\"Я, товарищ дорогой, все понимаю,
Но культурно вас прошу: пойдите прочь!
Да, вам лучше, если хуже я играю,
Но поверьте - я не в силах вам помочь\".

Вот летит девятый номер с пушечным ударом -
Репортер бормочет,просит :\" дай ему забить!
Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром...\" -
Чуть не плачет парень. Как мне быть?!

\"Это все-таки футбол,-
говорю.-
Нож по сердцу - каждый гол
вратарю\".
\"Да я ж тебе как вратарю
Лучший снимок подарю,-
Пропусти - а я отблагодарю!\"

Гнусь, как ветка, от напора репортера,
Неуверенно иду на перехват...
Попрошу-ка потихонечку партнеров,
Чтоб они ему разбили аппарат.

Ну, а он все ноет: \"Это ж, друг, бесчеловечно -
Ты, конечно, можешь взять, но только, извини,-
Это лишь момент, а фотография - навечно.
Ну так что ценнее, расцени !\"

Пятый номер в двадцать два -
знаменит,
Не бежит он, а едва
семенит.
В правый угол мяч, звеня,-
Значит, в левый от меня,-
Залетает и нахально лежит.

В этом тайме мы играли против ветра,
Так что я не мог поделать ничего...
Снимок дома у меня - два на три метра -
Как свидетельство позора моего.

Проклинаю миг, когда фотографу потрафил,
Ведь теперь я думаю, когда беру мячи:
Сколько ж мной испорчено прекрасных фотографий! -
Стыд меня терзает, хоть кричи.

Искуситель-змей, палач!
Как мне жить?!
Так и тянет каждый мяч
пропустить.
Я весь матч борюсь с собой -
Видно, жребий мой такой,
Потому и ухожу на покой.

В. С. Высоцкий еще тексты