с сигаретой в руках. бессонница. ночь сквозь тюль сегодня не в такт, часы и время играют в песочнице, пепел осыпал мой город в снегах...
нет-нет-нет, конечно не повод, да и кому нужна полуночная лирика, может быть, только тебе?! следящей за звездами и их мимикой?!
ну давай, представим, что всё это вымысел, что бессонница и чувства до поры незнакомы. легче не станет от цинизма и критики. причем тут любовь, молчат телефоны?!
но тогда почему простынь смята в комок, на балконе руками ловим снег до утра?! пьяного виски горько-жадный глоток и всё как всегда для тебя и меня.
бессонница… и уже не смешно… и уже невозможно выражаться в стихах, не хватает ни слов, ни вкуса во снах, тени гуляют в углах, в зеркалах. их руки сухие с нервною дрожью, блефуя творят один только страх, а мы питаемся их тёмной ложью, а мы гуляем босиком на углях.
нет-нет, друг, конечно не повод... в ночь говорить с незнакомыми вслух, в них бросать надуманные образы, бродя по квартире как дух.
ну давай, представим, что всё это сон, мы щипаем себя и чувствуем боль... так значит она вместе с нами когда-то в дрёме пустом разделилась на ноль?!
а ночь набирает свои обороты, вольфрамовый свет, вновь за место луны и снова, и снова из зеркал по комнате бродят они, когда прячешься ты.
что они ищут? что же им надо? быть может, отобрать порошками тебя, оставив вкус сперва шоколада, а позже дёгтя вначале утра.
с сигаретой в руках. бессонница… девственный рассвет, не мил, но лукав лучами света говорит в переносицу: "милый друг, ты горишь на стихах! милый мой, ты ничего не умеешь! скверный друг, я за тобою приду! когда ты до конца заболеешь, я тебя в этих строчках найду.
мне рассвету ничего не ответить, скорее бы в сон уйти на заре, чтобы в нём хоть что-то найти, что может помочь только мне.
Да! аллергия на ночь. аллергия на зиму, это всё, что я понял за 12 часов, в которых я был как на витрине, вспоминая, пожалуй, что такое любовь….