– Любовь – это боль. Разве ты не знаешь? – Знаю... Но я знаю также солдат, которые без рук, без ног, с волочащимися за ними кишками, зубами рвали врага, потому что их ждали дома любимые женщины. Я прошел вместе с ними через 17 больших сражений. И я знаю, чьи имена они выхаркивают вместе с кровью, когда я отрезаю им загангрененные руки и ноги. Я знаю... кого они зовут, когда лежат вывернутые наизнанку на моем залитом кровью операционном столе. Они зовут своих женщин. И только потому и выживают, что те в их задымленном болевым шоком сознании приходят к ним и поют им песни о любви, и кладут им руки на голову. И те выживают... не потому что я хороший врач... а потому что им есть, за что держаться в этом аду. Да, их профессия – ненависть, но это снаружи. А изнутри... Вы знаете, что держит их изнутри?