К плечу притулись, на планиду пожалься, в сырой этот день, в этот день непогожий прими мою жалость и не обижайся: она, эта жалость, на нежность похожа.
Она небольшая - но все же опора. Идя к сентябрю, не ропщу на лета я: мы оба вступили в проклятую пору, где первые листья уже облетают,
где тянет ледком от невидимой бездны и надо к кому-то теснее прижаться, где близкие наши из глуби небесной нам машут рукою - и это ужасно,
где мы, не познавшие глада и жажды, за ними идем по осенней аллее, по той, на которой еще не однажды уткнешься в плечо мне... И я пожалею.