Прости меня, дружок, за пьяное перо, На эту болтовню, пожалуйста, не сетуй, Но знай, что до сих пор заплёванный Пьеро На тоненьких ногах шатается по свету.
И мы, встречаясь с ним на ленточках дорог, Не ведаем, бредя с Пьеро почти что рядом, Что просто он подрос, напялил свитерок И стёр с лица сурьму, белила и помаду,
Но, сбросив мишуру фигляра и шута, В нём корчится душа - орущая, былая, И полночью, когда с улыбкою у рта Людские души спят, душа Пьеро пылает.
И на её огне он стряпает стихи И дремлет на плече у розоватой зорьки. Рука его легка. Глаза его сухи. А строки на бумаге солоны и горьки.
Но утро позовёт - и сумку, как суму, Забросив за плечо, он скатится с порога. И всё же я - представь! - завидую ему. И всё же я - поверь! - иду его дорогой...
...Прости меня, дружок, за пьяное перо, На эту болтовню, пожалуйста, не сетуй, Но знай, что до сих пор заплёванный Пьеро На тоненьких ногах шатается по свету.