Переведу часы вперёд, И станет дальше день вчерашний, Туманной ночи перелёт И в облаках журавль бумажный, Круги от вёсел на стекле, Седые тени прошлой ночи, Следы стаканов на столе И гулкий выстрел одиночный. Может, всё это сон, Просто, чей-то плохой сон. Может, всё это сон.
Шагая медленным огнём По тротуарам чёрных клавиш, Кому теперь ты мат поставишь Бесцветным шахматным конём? И, поселившись в белом поле, Замёрзшим сфинксом на снегу, Оставишь прошлого пароли Иглой в пылающем стогу. Может, всё это сон, Просто, чей-то плохой сон. Может, всё это сон.
В тени застывшего мгновенья, Приняв реальность за курьёз, Твои часы покажут время Глазам, не видящим от слёз. И, залетев в пустую клетку, Затормозив на всём скаку, В последний раз подбрось монетку На этом тёмном берегу. Может, всё это сон, Просто, чей-то плохой сон. Может, всё это сон.