Тот, кто висел на кресте И одновременно пил. Тот, кто продал свой смех, Взамен ничего не купив. Тот, кто искал на земле Только её края, – Это немного не я, Это немного не я.
Та, что идёт с утра В полдничный снегопад. Та, что знала вчера Ложность пути назад. Та, чьи мысли тверды И укатана колея, – Это немного не я, Это немного не я.
Тот, что боролся со злом, Но проиграл себе. Тот еретик, что ждал Милости от небес. Тот, кто звонил тебе, Свет недолюбить боясь, – Это немного не я, Это немного не я.
...
Та, что видит в других Только солнечный свет; Смех, превратившийся в гимн, Свято хранит в рукаве. Та, что останется с ним, Если будет их вечер пьян, – Это немного не я, Это немного не я.
Те, что под мышкой несут Истинных лиц образа. Те, что вершат свой суд Не поднимая глаза. Те, что не верят в день. Те, что боятся тьмы.
Это немного не мы. Это немного не мы. Это немного не мы. Это немного не мы.