Мы не способны даже
Найти машину,
Разве весну приветить, и ту - сырую.
Думали, дышим всего лишь наполовину...
Нет - дохнем в чистую!
Смелости - лишь на то,
Чтоб стать касательной.
Многого не даем,
Тоже, нашел набоба!
Знание дал - но вере, увы, искательной,
Все - как укол из гроба.
Выходцы из галлерий,
Пусть помянут Сократа.
Этот счастливец мог
Цикутой обидеть фурий:
«Как же ты там, во тьме?\"
Он-то и там - богато.
Кушает свой пирог с
мясом. Среди авгурий.
Может, нам все равно?
Но сердце, сбежав от тела,
Все же болит - одно,
Вычеркнув кровь из списков…
\"Что вам угодно, скво,
Золота или огней?\"
\"Ирисок\"…
Вадим Фельдман еще тексты
Оценка текста
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1