Искренность - больнее кулака - истерично давит на аорту, Я пишу из солнечного порта, источая запах табака, доставая из кисета горсти, забивая трубку каждый раз, Я всё жду прекрасный этот час, когда ты ко мне приедешь в гости.
Это больно - без тебя дышать, оставаться нарочито грустной и испытывать прекраснейшее чувство, о котором хочется кричать.
Это счастье - знать, что ты живёшь где-то здесь, на этой же планете, и тебя целует летний ветер, от которого меня бросает в дрожь.
Я бы больше не ждала звонка, но на всё у жизни есть причины.
Где же ты, мой ласковый мужчина, с цветом глаз сухого табака?