У казанского Малая Нет прекраснее мечты, Чем поехать в Гималаи - Горы чистой красоты. Там Непал, туда машины Не доедут никогда - Только снежные вершины Да бегучая вода.
Там религий многих берег, Всей планеты бельэтаж, Там писал художник Рерих - Соотечественник наш. С высоты Амадаблама Он балдел от красоты И тибетский Далай-Лама Обожал его холсты.
А у казанского Малая, Хоть стихи писать мастак, Песен нет про Гималаи, Все про здешние места - В них озер марийских просинь И на лыжах виражи, В них пора с названьем Осень И река с названьем Жизнь.
Вот бы спеть бы песни эти Всем кто встретится в пути И пугнуть непальских йети Нашим: "Мать твою ети!"
Что ж, как мышка он из норки, Не увидит ничего, Что ж отныне будут горки Высшей точкою его. Ладно бог с ним с этим йети, Всем их дикий нрав знаком, Глянуть бы на горы эти Хоть разок одним глазком.
Рвался, рвался в Гималаи, Но чекисты начеку - Был Малаем, стал бабаем, Жизнь прошла, мечтам ку-ку. Но теперь не так уж сложен путь от пешки до ферзя, Все теперь вдруг стало можно, То что было всем нельзя.
Можно все, одна загвоздка - Нынче бабки правят бал: Стелят мягко, спится жестко - Что ж и в этот раз обвал. Дайте долларов хоть сколько, А не то пешком уйду И жена вздохнет тихонько: "А катись ты... в Катманду!"