Весь ужас мольберта - в ночной панораме. На слух ты считаешь вдали электрички. А холст, как и прежде, окажется в раме. Увы, не меняют так скоро привычки.
И капли дождя тихим шепотом в реку Обрушат свой сплин, станут призрачным целым. Лишь пальцы стучат о гитарную деку Все тише... Все реже... И как-то несмело...