Про любовь уже писать не получается, Строфы лепятся в "говно" который час. Со мной редко вот такое вот случается, Когда нечего сложить из "мы" и "нас". Сочинять мне не впервой о бессердечности, Ее столько накопилось в голове, Что кричать могу о ней до бесконечности, Только, честно, надоело это мне. Никому же не нужны чужие бедствия, Кто как лечится, от сопель и простуд. Принимают что-то, и какими средствами Заливают боль и в одиночку "мрут". Не всегда "люблю" звучит тепло и сахарно, Эта приторность сжигает изнутри. Отношений все хотят спокойных, бархатных, И на гладкости не видеть пузыри. Только я не вижу больше в этом радости, Повод каждый для признаний не ловлю, Чтоб подкинуть в горесть много-много сладости, И соврать в который раз, что я "люблю".