С тобой либо молотом, либо наковальней. Либо госпожой, либо рабыней кроткой. Путь до тебя неблизкий, путь горький, дальний. И я по пути запиваю влюбленность водкой.
Я закуриваю ее пачкой бонда синего, Забиваю слезами немыми, не плачу в голос. Как тебя разлюбить, скажи, такого красивого. Мы с тобой не веревкой даже, там тонкий волос.
Он, того и гляди, порвется, и в пропасть рухну я. А там, в пропасти, кстати, уютней некуда. Там обычному своему варю борщ на кухне. Там смеются мои детишки, играют, бегают.
Там я больше не плачу, смеюсь вечерами над шутками. Там работаю до шести, прихожу, уставшая. И так тошно, так холодно, я о тебе промежутками, Всю свою жизнь так прожив, до конца вспоминавшая.
Как ты любил называть меня кратко, по имени, Как обнимал, как трясло меня словно в агонии. Как я шептала однажды «Любимый, прости меня», Не провинившись совсем. А еще, милый, помню я
Как целовала тихонько и думала «Боже мой, Вот же он спит, улыбаясь, и ближе не может быть. Он ведь такой. Он другой, на других непохожий он. Я и не знала, что можно кого-то вот так любить.
Я без тебя засыпать разучилась, ворочаюсь, И до утра не могу отрубиться, курить хожу. Мотаю круги с сигаретой по этажу… Если тебя вдруг не станет, то сразу же кончусь я.