Экспозиция в минус один, что бы что-то увидеть из комнаты тёмной Смотря через окна на те небоскрёбы пяти этажей Ведь до них дотянуться рукой без труда, это наши с тобой облака, Это наши с тобой этажи, небоскрёб для эдема, для тех, кто тут заново жил
Прости. Помню как я пытался уснуть. На заднем в 99 было холодно, как после слов Твоих о том, что я не буду никогда любим, Твоими руками, что были тоже дороже всего
Я помню после обещания - им грош цена. Прости. И в минус 10, в летних кроссах, ногами ломал тот Лёд, что бы со зла не сказать тебе, громких слов, родная. Топтал за час до курантов мне не знакомый город.
Комом в горле все воспоминания, с тобой, об этих днях. Где я сходил с ума, и рёбра выламывал пульс Я проклинал себя снова и снова, когда попытался прочесть всё, что было Я просто хотел написать ещё песню, что бы не сдохнуть, мне необходимо.
В квартире пропитанной полностью страхом и именем. Именем только твоим. Но дочитав до конца, я не понял, зачем я всё это писал Это было давно и не правда, не так ли?! А как же то лучшее лето?! Мне бы тоже забыть всё как и ты. Эти комнаты. Где теперь один.
В лёгких никотин. Почти взаперти. Как бы не ходил. Выход не найти. Экспозиция в минус один, что бы что-то увидеть из комнаты тёмной Смотря через окна на те небоскрёбы (на те небоскрёбы) пяти этажей Ведь до них дотянуться рукой без труда, это наши с тобой облака,
Песни о чём-то высоком и чистом, скоро конец, дело в числах. Мне практически похуй становится, вычисли мой кпд просто так Вычеркнул с памяти всё, что меня заставляло убиться дешёвым бухлом. Через чур пьяным поэтом, писать так легко про любовь.