К тебе тянется Коктебель. Виноградной лозой он бежит за тобой! Нет слов… Только ветер с холмов… Только теплая пыль… И по ветру – ковыль… И только желтая трава вокруг. И голубой овал прохладных бухт. И только желтая трава звенит. И ни живой души окрест – на много лет. И лишь хранитель этих мест – поэт, и лишь хранитель этих мест следит за мной… Родниковой водой На цикадном меду акварель разведу. Испей из печали моей и попробуй на вкус сердоликовый блюз! Полынь горько пахнет. Накинь плащ агатовых снов на пожар берегов! Прощай, неразгаданный край, край вершин голубых киммерийской мольбы! И наша память до поры – остывший чай. К ее замкам не подобрать ключа. И догорают на ветру остатки выпитого дня утрат, пролив крепленное вино в закат. А по утру, а по утру – к тебе тянется Коктебель…