Вечер 11го числа. Я сажусь за стол, раскрываю тетрадь. Как поэты прошедших веков в размышленьях кусали перо, Я грызу карандаш. Я не знаю, о чем мне тебе написать. О погоде, политике, доме, коте?.. Боже, как всё старо!
У меня есть всего лишь каких-то 12 несчастных строк. А ведь я бы хотела тебе рассказать столь о многом! Ты знаешь... вначале всего было слово, и слово то было - Бог. И только логично, что слово и было Богом. И если всё так, то в письмах моих нелепых, по- детски наивных, наверное, очень смешных, Есть самая капелька — толика — Бога. И хоть в моих письмах, конечно, святого не много, Но всё же… читатель, прошу, не выбрасывай их.