У тебя есть шедевры советской мультипликации, а ты опять смотришь своих негров Тратишь время на Grimes и Эрла. Любой новый альбом хуже первого. Любой новый клип задирает до высот планку. Заезженный monkey beat засел в гландах. Залечь на дно в Мытищах. Завернуться в полотно свалок. Меняя триптихи Босха на фото панорамы Бостона. Будто я плоских рифм никогда не писал и теперь искромсал ими три простыни. (ростом не вышел для ваших роастов)
77 способов выйти из окна, провожая взглядом остывший завтрак. Притворившись Венерой в мехах, провожая взглядом пустые бутылки, грязный пол и неровно положенную плитку. Реальность точит зубы о твое самомнение. Не расстраивайся, парень! Тебе хотя бы не похер, как говорить "печенье".
Реальность кажется непрерывной, но в любой момент на временной насыпи можно различить стыки
Люди в сущности делятся на два типа: одни покупают пластиковые окна, другие их продают. Зимой улетают на юг. Летом проваливаются в домашний уют. В воспоминания как будто не своего детства. В мерзкий вкус парацетамола с зеленым чаем, рыбьего жира с отзвуками пуэра и протухшей гречки. Разум захватывают запахи. И я как бюджетная версия Марселя Пруста. Нет, не так. Как самый дряной и ржавый лоукост, отрывающийся от земли на 2 метра, лечу вдоль туманных траекторий, как диснеевский кот, ожидая в конце пути горячий свежий пирог, который хозяйка "две огромных ноги" (ее лица я никогда не видел) поставила охлаждаться рядом с окном. И мой полет над гнездом уходит в автопилот.