Мы взлетали как утки с раскисших полей: Двадцать вылетов в сутки - куда веселей! Мы смеялись, с парилкой туман перепутав. И в простор набивались мы до тесноты... Облака надрывались, рвались в лоскуты, Пули шили из них купола парашютов.
Возвращались тайком, без приборов, впотьмах, И с радистом-стрелком, что повис на ремнях. В фюзеляже пробоины, в плоскости - дырки. И по коже - озноб; и заклинен штурвал, И дрожал он, и дробь по рукам отбивал, Как во время опасного номера в цирке.
До сих пор это нервы щекочет, Но садились мы, набок кренясь. Нам казалось - машина не хочет И не может работать на нас.
Завтра мне и машине в одну дуть дуду, В аварийном режиме у всех на виду, Ты мне нож напоследок не всаживай в шею! Будет взлет - будет пища: придется вдвоем Нам садиться, дружище, на аэродром - Потому что я бросить тебя не посмею.
Правда, шит я не лыком, и чую чутьем В однокрылом двуликом партнере моем Игрока, что пока все намеренья прячет. Но плевать я хотел на обузу примет: У него есть предел - у меня его нет, - Поглядим, кто из нас запоет - кто заплачет!
Если будет полет этот прожит - Нас обоих не спишут в запас. Кто сказал, что машина не может И не хочет работать на нас?!