и до утра опять не будет спать и будет вспоминать, опять не будет спать
и до утра опять не будет спать и будет вспоминать, опять не будет спать
утро. и снова на работу рано, в голове бардак, Он еще немного пьяный. допьет вино из вчерашнего бокала, поставит Басту, чтоб ничего не напрягало и просидит так молча два часа на кухне, о чем-то думает, уже с утра не в духе. опоздает на работу как обычно и это вошло походу в привычку. да, веселая была неделя, голова гудит с жуткого похмелья и соседи дико напрягают, кто-то что-то за стенкой выясняет. была б Она рядом - было б всё по-другому, а теперь Он просто для нее знакомый. да, вот так бывает, только Он Её никак не забывает.
и до утра опять не будет спать и будет вспоминать, опять не будет спать
и до утра опять не будет спать и будет вспоминать, опять не будет спать
и до утра... и до утра...
да, время, видимо, не лечит, только грусти больше прибавляет. пишет письма в личку каждый день Ей, а Она их даже не читает. изменилась, просто повзрослела у Нее всё есть, что так хотела: за границей частенько отдыхает, про Него теперь не вспоминает. совсем недавно всё было по-другому: в осеннем парке гуляли два влюбленных, всю ночь бродили по брошенным кварталам, прощались три часа возле ж/д вокзала, осталось все простым теперь воспоминаньем. уехал кто куда, живут на расстоянии, но иногда, как раньше, звонит Мне на домашний и говорит: "прости, но я скучаю, Даша"
и до утра опять не будет спать и будет вспоминать, опять не будет спать
и до утра опять не будет спать и будет вспоминать, опять не будет спать