Им, скупым, что в баночках прячут светлячки-слова, остроты-жалки; им, кому до хрипотцы жалко мышь своих замученных молчаний;
им, кому, 700 Гц- ноль, а не фаза - им не слышать моего джаза!
Наши крыши раньше рвало - порознь, но ты прыгнула ко мне, киска: радужностью круговой компакт-диска про тебя поёт мне мой голос.
Разложусь я под тобой на осколках, развяжусь я узелком твоих петель, разверну я полотно твоих рельсов - опрокину в дребезжащих восьмерках.
А тем, кому 700 герц ноль, а не фаза, им не слышать моего….
И не нужен мне другой герой мифов, что приходит презирать –стоять –молча и уносит втихаря (да зря) – рифмы: разбирать их все при всех в смех – в клочья!
Ты, кому 700 Гц – ноль, а не фаза не услышишь моего ты джаза!!!