Мы не шагаем со временем в ногу. Умирающий Джон обнимает Йоко. Любой неврастеник практикует йогу. Утро. Твой недопитый йогурт. Солнечный зайчик бежит по шторе. Я задыхаюсь в толкучке шторма. Силуэт предателя на семейных фото. Что там, любимая будет, что там? Скользкий подвал? Сады Марракеша? Фальшивый оркестр? Домашний джем-сейшн? Мне всё равно. Tombe la neige. Этой зимой с неба падает нежность. ---------------------------------------------- О, милая, ты знаешь, я подрос, не в плане роста (это неизменно), но я себе ответил на вопрос, зачем я не стремился к переменам, зачем одну пластинку я крутил и барабанил в дверь, пытаясь выйти, зачем я эту воду кипятил в бессмысленном бурлении событий. О, милая, я - лирик, но теперь моя стратегия - поменьше крови в войнах, я верю, что заманчивый апрель всё лучше, чем июль бесперебойный. Ах, милая, я даже кем-то стал, проехав танком по красивой клумбе, ведь не успеешь досчитать до ста - приносят изменения на блюде. Все реже - стих, все тише - голоса, карьера - это поворот без знака. Моим словам, закатанным в асфальт, пристанище - сгоревшая бумага. О, милая, куда еще милей, когда - нельзя, но хочется до рвоты, невидимый в толпе среди людей, я остаюсь на видео и фото. Ты - глупая, теперь иди сама, теперь вообще мне ничего не нужно. А, может, это просто здесь зима и снег засыпал все дороги к чувствам.