еще одно утро оборванных снов, опять начало нового рабочего дня, где день в тени декоративных мозгов, где зеленая вонь, а дым без огня.
мусорный ящик, пепельный хлам, объедки, помои, бычки и мы сами это сон во сне, который снится нам и это мы в нем под прямыми углами.
вот сидим и смакуем из фужеров говно, и пытаемся женщин любить на бегу, но я жду когда мастер введет это дно в состояние сна. и тогда я смогу
уставится в голую степь и увидеть дым астральных миров и слышать голос оттуда. и что я могу, что я могу кроме как стать немым в процессе познания этого чуда.
ещё одно утро, ещё один шаг вечно юной Дианы с серебряным луком в сторону леса, туда, где закат где тени под светом страны Нибелунгов.
ничто так хорошо не смывает грим, как в вену куб совести перед и до душа-проститутка - мой анальгин но с нею так здорово растет мортидо
закрыть глаза ладонями да видеть слепящий свет это за мной, за пылью серой вечно, и что я могу, что я могу, кроме как быть и нет в процессе движения этого нечто.